"Escribimos para ser lo que somos o para ser aquello que no somos. En uno o en otro caso, nos buscamos a nosotros mismos. Y si tenemos la suerte de encontrarnos, descubriremos que somos un desconocido. Siempre el otro, siempre él, inseparable, ajeno, con tu cara y la mía, tú siempre conmigo y siempre solo".

Octavio Paz.



Me dijeron que la vida es una historia de aromas y memoria y que si uno se pierde siempre ocurrirá un detalle que te regrese.
Son momentos, como el día que dejé de creer en las instituciones y cuestioné la justicia junto con la lealtad. Son instantes, como la tarde que tomé tu mano y ya no pude soltarla. Son tristezas, como la vez que me despedí de tantas cosas y permanecí estoica esperando que pasara.

El precipicio son mis brazos caídos al costado de mi misma, una pluma de carga y un nudo sofocando mi esperanza.
Los zapatos marchan desatados y los cordones chorrean su nostalgia. La mirada se malgasta en ojos despistados –que no saben de fusión-. Mi estado es una masa de luciérnagas agazapadas, transitando por mi mente a oscuras. La mañana coexiste con mi pena despeinada, revuelta de miserias, invertida de contextos.


La vida tiene ese vaivén de toboganes enloquecidos, de bancos desiertos de plaza, de juegos y desplantes. Y en el medio de los objetos y las emociones estamos nosotros tratando de subsistirnos, eligiendo colores para este mundo inconcluso, pintando sonrisas de payaso, malgastando monedas queriendo comprar un camino, encendiendo las luces para poder encontrarnos.
La vida nos muerde los talones y hay que estar a la altura de las circunstancias, mientras tanto desfilamos prolijos por las calles… sería bueno caminar más aliviados.


Como la vez que arrojé gritos al aire que terminaron en el fondo del mar.