Después... ¿qué importa el después?
Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado,
eterna y vieja juventud
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz.
Tango, Naranjo en flor.
Homero Expósito
Virgilio Expósito



Querés trepar la pared que enjabonó tu amigo el día que te negaste a darle una mano, y la fe, que cayó de la baranda por tanto hacerla esperar en el balcón.
Sos cobarde, pintaste el muro con frases que jamás te atreverías a ejecutar, y no me digas que hacés bandera con la misma tela que te limpiás el trasero. No te das cuenta que ya ni podés mover las alas por miedo a dar con la cara de tu propia verdad. Sos un monigote mal cosido, que pierde alpiste, para que los pájaros más vivos vengan a comerte. A ver si te avivás, que con esas botas rotas no se trepan los tejados, y el orgullo que te apura, te va amurando los brazos y no mas que un par de besos de alguna que fue al baño y te rozó. Dejá de ser maleta, sos un exilio permanente que no para de correr, y es abominable verte entregar hasta los puchos por un par de locos que te hagan reír. Tardaste en resolver, y cuando lo hiciste, sólo un instante para fallar. Prendiste muchas luces y a cada santo una vela para que las minas te vieran como un ganador y hasta te hiciste el malevo realzando entre mesas tu porte varonil. Pero ni por guapo te animaste con tu historia, y el día que la enfrentaste le metiste un puñetazo y otra vez para el cajón.
Vivís en pasado, como un verbo mal conjugado, olvidando hasta las reglas que te salven del dolor, y de las cuentas que nunca te cierran, le debés hasta tu viejo, los años que nunca aportó.